HELEN

    Se llamaba Elena, Elena Alegre. Paradojas de un nombre que predestina a lo contrario de lo que dice. Sólo intentaba ser eso, una persona alegre. A veces torpemente solícita, otras irreverente. En una ocasión sentí esa ternura maternal, pero fue breve. Su sonrisa procuraba encajar los golpes de una vida turbia y descarriada. Tenía fuerza, un torrente desbordado de esos que arrastran todo lo que encuentran, pero sin moderación, implacable. De esa forma buscó mi afecto, entre las esquinas de barrios imposibles. Llegó a asustarme, a pesar de ser inofensiva. Todos hablaban, todos decían. No pertenecía a mi mundo. Sin embargo, sólo pedía cariño. La gente de su entorno llegó a convivir con la habitual ignorancia hacia la rubia alocada. Yo fui uno de ellos. Se llamaba Elena, Elena Alegre. Decía ser una coach, de destinos y de vidas confundidas. Buena voluntad no le faltaba. Pero claro, como decir a esos ojos azules y a la vez flameantes que el mejor entrenamiento para su vida era protegerse, cuidarse y no exhibirse en mini-falda para captar la atención de los hombres trasnochados y las mujeres harpías. Quise decirle, con tacto, que esa vida elevada y sin rumbo la llevaba a un precipicio irreversible y que una cosa es tocar con pies en tierra y otra muy distinta tirarse en plancha sobre el lodo, sin precaución, sin recato. Creo que no me entendió. Pienso que se vio tristemente perdida. Desvinculada de lo que podía conectarle al mundo más real. Un fracaso más, una verdad apabullante más que digerir a palo seco. Ahora no importa mucho. Hoy saboreo el lado amargo del recuerdo. Sin significar nada en mi vida, me veo obligado a recordarla. Madre y mujer solitaria, queriendo regalar amor y perdiendo a sus dos hijos por razones que desconozco. Perdió la luz y buscó otro camino. La tierra le llamó con estrépito. Una llamada intransferible de esas cuyo significado se sabe cuando suena en la mente, como esa voz que repica una y otra vez, una y otra vez... Sucedió sin transcendencia, nadie supo nada, nadie pronunció su nombre. Se lanzó bajo el fulgor de un inter-city, aplastada más por la pesadilla de una vida sin sentido que por el excesivo tonelaje. Quedó atrapada entre las dos cuchillas férreas que la llevaron finalmente a la tierra. Esa no es la forma, no entendió nada. Pero así  era ella, siempre excesiva. Se llamaba Elena, Elena Alegre. Se paseo por mi vida, como por casualidad. Pero no fue insignificante, aunque nadie la nombre ya.