CONFESIONES

    Sonámbula de día, persiguiendo luces de neón que parpadean en los supermercados, comprando etiquetas, imágenes que me tientan a medias y algún comentario soez que cae de pleno en mi cabeza desde la estantería del lavavajillas. Pago con un cheque sin fondos y la cajera  busca en el fondo de sus entrañas un motivo para no despreciar mi abrigo de siempre. Tropiezo con el rostro desencajado de un coche a la deriva y pienso que el paso de cebra es un cementerio de tumbas blancas y negras. Me quedo con la blanca. Soy una niña pequeña saltando en la tecla blanca de un piano, en la blanca no hay precipicio… Pero en ella sigo siendo un punto negro. Me llamo estúpida por insinuarme sin gusto a un hombre que he visto ninguna vez en mi vida, no soporto esta debilidad que llevo a cuestas. Llego a mi calle melancolía donde las sonrisas están codificadas y sólo se comunican los que tienen algo que llorar. Yo prefiero llamarla calle de los lamentos, porque parece más alegre. Tropiezo con el escalón, ese bendito escalón que me sangra el pie siempre que nos vemos y que me hará sentir viva por primera y última vez en el día de hoy. Abro la puerta y los gatos se apelotonan con su egoísmo habitual a mi alrededor y yo soy la misma ingenua que piensa que buscan algo distinto a una lata de conservas. Dejo una bolsa en cada rincón de la casa. Me precipito a la ventana de la esperanza, que está justo al otro lado de la calle melancolía, esa que yo llamo calle de los lamentos y con mis manos apoyadas en la cortina, sin atreverme a descorrerla, veo la gente pasar y pienso que mañana… Tal vez mañana, sea diferente.