Nacida en Doonberg, una pequeña localidad costera del Oeste de Irlanda, su infancia fue marcada por la impronta de una familia desestructurada, con un padre alcohólico y maltratador, dos hermanos en la cárcel tras ser interceptados en el puerto con un cargamento de tabaco de contrabando y una madre con depresión crónica diagnosticada. El fracaso escolar fue ese poderoso estigma que la condujo casi irreversiblemente hacia el puesto de pescadera que regentó durante varios años en la lonja del pueblo. Conoció a Dermot O'Reilly, un prometedor joven de Galway con ademanes de galán y una ambición desbordante para lo comúnmente aceptado en el condado de Clare. Aquel joven vendedor de seguros, de quién se enamoró perdidamente logró, sin demasiadas dificultades, convencer a Muriel para abandonar su particular nube gris y buscar el estimable rayo de luz vital en la ciudad de las oportunidades, Londres. Muriel dejó tras de sí muchas de las razones que la hacían sentir infeliz, exceptuando a sus amigos y a su madre, a quien prometió arrancar de las zarpas de su propia negrura cuando su vida con Dermot adquiriera ciertos tintes de estabilidad. Aquel idílico plan se esfumó como la espuma pocos meses después cuando su madre falleció por culpa de una embolia fatal. Muriel se repuso lentamente bajo el abrigo de aquel hombre inquieto y afable que prometía una vida mejor para ambos... Después de varias viviendas en Londres, Manchester y Leeds, encontraron su pequeño nido de amor en una finca recién construida en la periferia urbanística de Sheffield. El futuro auguraba buenas perspectivas profesionales a Dermot, razón por la cual decidieron hacer su primera gran inversión comprando aquel apartamento. Una semana después Dermot murió en un accidente de trafico abordado por un camión cisterna en la carretera que une Sheffield con Dronfield. Muriel recibió una pensión vitalicia por el accidente laboral que arrebató la vida de su amado. El resto es la historia viva de Muriel, una senda de alcohol, soledad, abandono y una obsesión enfermiza... La casa.
El mundo es guiado por el artificio y en la era de la imágen, este propósito, es lo más autentico que, creo, puedo reivindicar.
jueves, 29 de octubre de 2015
martes, 20 de octubre de 2015
DE FÁBULA
Esta es una historia ciertamente rara, l'histoire d'amour de un árbol muy puro y de una nube clara, que para evitar los designios de su adverso destino, anclaron su amor en la curva de un camino...tal fue así su obstinado deseo, que tuve ocasión de verlos, un día de paseo... enarbolando su encuentro con pasión y locura y como testigo el sol, irradiando ternura. No sé si el final es feliz o es amargo, de cuantas versiones se cuenten, yo... Yo me hago cargo.
lunes, 30 de marzo de 2015
EL RECIBO
No es de recibo que el maldito recibo de la luz haya manifestado un incipiente interés por inflarse a voluntad, emulando el proceso vital de los champiñones que un día no están y al siguiente son medio robellones... Y hasta los mismísimos níscalos me tienen de tanta manifestación espontánea con aires de grandeza... Pues no te digo que este mes se me planta en el buzón una factura de consumo de la luz de 245 euracos... ¿Perdona? ¿Estoy sufriendo un ataque chupóptero de esmerados chorizos en la comunidad... Se trata de un atentado velado contra el usuario común y no ha transcendido los medios... Una estufa de "tipo-básico", del montón vaya, es capaz de disparar al doble la factura precedente por un uso limitado a 4 días (pues bien es sabido que en tierras valencianas no hace excesiva falta)... O es que, sencillamente nos encontramos ante un nuevo asalto a mano armada para engordar las arcas del monopolio eléctrico, auspiciado por un gobierno que sigue en el empeño de aniquilar al ciudadano medio con sus excesos??? Sea como fuere denunció su abuso y esa forma tan indulgente de paliar nuestras quejas con un descuento invisible, que jamás toma cuerpo... ¿Quieren austeridad? Pues la van a tener... Que vuelvan velas y cirios varios a nuestros hogares... La cosa promete.
jueves, 26 de febrero de 2015
LA TIERRA IDIOTA
CIUDADANO:
(Vuelve a interrumpirle) ¡Que viva
nuestro gran rey Rubidio Magno!
TODOS:
¡Viva!
RUBIDIO:
(Fuera de sí) Por mis pantalones
ajustados que no entiendo esta afronta… ¿Quién ha sido el aguerrido bellaco que
ha proferido ese graznido?
CIUDADANO:
(Saliendo de entre la gente) He sido
yo, mi señor…
RUBIDIO:
¡Tú! Especie de batracio con piernas, da un paso adelante si no quieres que te
desuelle como a una liebre.
CIUDADANO:
Será un honor…
RUBIDIO:
¿Que te desuelle o dar un paso adelante?
CIUDADANO:
Ambas, su majestad…
RUBIDIO:
¿Cómo que su majestad?
CIUDADANO:
¿Si prefiere vuestra majestad…?
RUBIDIO:
¿Vuestra? ¿de quién?
CIUDADANO:
Pues no sé…
RUBIDIO:
En todo caso tuya.
CIUDADANO:
¡Oh no, no, no… Yo no soy nada majestuoso!
RUBIDIO:
Por supuesto que no lo eres cabeza de chorlito!
OTRA
CIUDADANA: (Dando un paso al frente) Si
me permite…
RUBIDIO:
¿Qué debo permitirle…?
OTRA
CIUDADANA: Es sólo una frase hecha, está implícito que daré mi opinión sólo si
usted me da el permiso…
RUBIDIO:
¡Ah! ¡Ah, sí, sí, claro! ¡Adelante!
OTRA
CIUDADANA: El “Su” indica que la majestad es suya…
RUBIDIO:
¿Qué insinúa?
OTRA
CIUDADANA: que es suya…
RUBIDIO:
(Señalando al ciudadano) ¿De él?
CIUDADANO:
(Señalándose a sí mismo) ¿De mí?
OTRA
CIUDADANA: No, de usted no, de su majestad (Señalando
a Rubidio).
RUBIDIO:
Ya estamos…
CIUDADANO:
Eso fue lo que yo dije.
RUBIDIO:
¿Por qué no definimos de una vez quién es “su majestad” y acabamos con esta
boñiga?
CIUDADANO:
Es usted…
OTRA
CIUDADANA: Usted es su majestad…
RUBIDIO:
No, no, no… Ustedes pretenden liarme en este asunto y les va a costar una
amonestación severa, créanme. Si yo fuera su majestad hablaría de mí con
propiedad y diría “Mi majestad” ¿no es cierto?
CIUDADANO:
Cierto es…
OTRA
CIUDADANA: Pero si quien se dirige a usted es, como se da el caso, otra persona…
utilizaría la expresión protocolaría “su majestad”…
RUBIDIO:
Empiezo a comprender…
OTRA
CIUDADANA: …porque de lo contrario la cualidad no sería suya, sino de ese
señor…
CIUDADANO:
(Se señala a sí mismo) ¿De mí?
RUBIDIO:
(Señala al ciudadano) ¿De él?
OTRA
CIUDADANA: Efectivamente, hagan la prueba si no me creen…
RUBIDIO:
Espero que no sea una nueva artimaña para liarme o de lo contrario… En fin,
vuelva a saludarme cambiando el “su” por el “mi”…
CIUDADANO:
¡Será un honor mi majestad!
RUBIDIO:
Será un honor, coma, mi majestad…
OTRA
CIUDADANA: Eso sería lo correcto, sí.
RUBIDIO:
Pero no suena bien… ¿Verdad?
OTRA
CIUDADANA: No infunde respeto, sino ofensa, más bien…
RUBIDIO:
Puedo notarlo…en efecto.
CIUDADANO:
Si quiere puedo añadir la coma…
RUBIDIO:
No será necesario.
CIUDADANO:
Entonces… ¿digo su majestad?
RUBIDIO:
Mejor cierras esa bocaza ante tu majestad, que soy yo… (Se dispone a cargar su arco con una flecha)
Empieza
a sonar bien la palabreja… ¡Tú, ser inmundo, te concedo el favor de la última
petición…!
CIUDADANO:
¿Y tengo que decidirlo ahora?
RUBIDIO:
Es estrictamente necesario. Ahora o nunca.
CIUDADANO:
No se me ocurre nada.
RUBIDIO:
Un último viaje en paz, entonces… sin dejar asuntos pendientes, no está mal
para un mentecato…
CIUDADANO:
Bueno, sí, recuérdele a mi mujer que riegue los repollos, que se me ha olvidado
hacerlo con eso del sufragio…
RUBIDIO:
(Le apunta con el arco) Descuida, eso
está hecho. Adiós.
CIUDADANO:
Adiós tu majestad.
RUBIDIO:
Error. Nunca llames tu majestad a tu majestad (Dispara y el ciudadano cae en redondo).
CIUDADANO:
¡Oh, mundo cruel!
jueves, 12 de febrero de 2015
LOS GOYA (PROS Y CONTRAS)
Bueno, bueno, a ver por dónde empiezo...la Gala precedente, la presentada por Manel Fuentes, quedó en los anales de la cutrez más absoluta, consiguiendo despertar una vergüenza ajena que pensé irreconciliable para los restos. Por esa razón no sabía yo si era muy recomendable enfrentarme de nuevo al tedioso visionado anual... Finalmente lo hice, me atreví. Así pues, pasaré a continuación a valorar los pros y contras de esta ceremonia a las puertas de su 30 aniversario.
PROS:
1-Dani Rovira, que a pesar de cultivar un humor del Club de la comedia (humor con el que no comulgo excesivamente) se ha mostrado espontáneo, directo y gran dinamizador de un evento al que muchos temen ya por el lastre que llega a significar, si la cosa no tira, en sus carreras.
2- La cara de Wert ante las puyitas (nada escandalosas, por otra parte) de Almodovar, Macho y Rovira entre otros...
3-Volver a ver a Ana Belén... (Que la dejen cantar a ella sola) y la sorpresa de Miguel Poveda, dándolo todo (Aunque el mini-concierto de después entraba un poco con calzador).
4-El justo reconocimiento al equipo de "La isla mínima" por un ejercicio cinematográfico impecable.
5- La defensa con un orgullo mesurado y sereno, con argumentos sólidos y sin necesidad de una crispación politizada y vehemente de la dignidad de una profesión que, este año sí, antepone sus cifras favorables a su desesperación.
CONTRAS:
1- El premio honorífico a Antonio Banderas, habla más de la necesidad de un reconocimiento a esa figura internacional que es Antonio (como la presencia de miss "P") para que otorgue glamour a los premios y a la gala, que a una merecida adjudicación. Pero volviendo al orgullo patrio... Hay tanto talento en España, sin reconocimiento por parte de la Academia... Que sin quitarle los méritos al malagueño, que los tiene, yo me acordé de muchos otros, que ni han estado, ni estarán nunca en esa laureada consideración...
2- Ese afán por el music-hall, imitación chabacana del Broadway americano, que no es una disciplina que dominemos, ni en la que brillemos (al menos en los goya) y que aderecemos con la participación de actores que no expresan nada, desafinan o se olvidan de la letra... Falta de humildad, aires de grandeza y mucho pudor...
3- El número musical llevado a cabo por el tal Alex O'Dogherty (Pese a ser un talentoso actor y músico especializado en musicales) fue el bajonazo de la noche, momento insoportable carente de los elementos propios de un espectáculo. No había ninguna necesidad de una tortura anti-musical para elogiar el papel de la música en la gran pantalla...
4- ¿Cantar en playback? ¿En serio? Pero si encima había gente que no se sabía ni la letra... Eso es imperdonable, Sorry, pero por ahí no paso.
5- No se puede ser pretendidamente grandilocuente.... o se es, o no se es... Las extravagancias efectistas de otras culturas no son forzosamente nuestro fuerte... Hay talento y fuerza suficientes para defender con elegancia y sobriedad una gala del cine, sólo falta fe en él, en sus gentes y en su arte. La apuesta es de TVE y de la Academia... Pero sigue siendo desacertada, ajena y un poco postiza.
sábado, 31 de enero de 2015
XAO LIN DICE CIAO A SU LINDA MADRE XIN MAO
Cada vez que Xin Mao organiza un viaje, lo hace sin consultar a la única heredera de su gran fortuna, la joven pusilánime e intranscendente de Xao Lin, su hija adoptiva, en verdad. Xao, fue arrancada de las zarpas de una muerte segura para engrosar el patrimonio humano de una matriarca sin alma, que sólo pensaba en sacar partido a su personal de servicio y humillar a su progenie como si en la satisfacción de la ofensa continua existiera un placer mayor que la maternidad. Xao es obediente, obstinada como una mula y capaz de deglutir un puño furioso hincado en su garganta si con ello alcanza la serenidad amputada por una vida sin raíces y por el sometimiento constante a cualquier voluntad que no sea la propia. Pero hoy Xao ha escuchado una voz interna... Una especie de mantra inconsciente que habla de huida y de soledad. Qué fácil resulta el desarraigo cuando nada sostiene al tronco, ni siquiera la melancolía de lo que pudo ser... Asomada a uno de esos acantilados escarpados e imponentes de Cinque Terre visualiza la trágica circunstancia de deshacerse de Xin Mao, la que se empeñó en ser madre de postín para satisfacer un ego infinito y déspota que estaba a punto de costarle la vida. Xao tiene muchas ganas de decir ciao.
martes, 20 de enero de 2015
SHAMELESS
sus pequeños monstruos, a cual más tocado por la desesperación. En tiempos de censura, en los que expresarse libremente sigue siendo un castigo social, religioso e ideológico que algunos pagan con la muerte... No está de más gritar verdades y no callarse ni una... Me vienen ganas de una nueva edición de A la mierda!!!! Ánimo chicos y a por ella!!!
lunes, 8 de diciembre de 2014
FREAKY MOMENTS V
Regresa de nuevo la última edición de los freaky moments favoritos del semestre que me obligo a publicar para seguir cultivando mi sentido del humor, humor que parece desaparecer entre tanta noticia gris y desalentadora. Sigo ampliando horizontes y rescatando proezas, bizarradas, torpezas varias y algún disparate sin más pretensión que despertar una sonrisa...
1.La niña que todavía creía en las hadas: En el fondo da bastante pena ver su reacción... Pero al mismo tiempo uno no puede evitar sucumbir ante el clásico "Oh my god" que anuncia la tragedia y desenlace fatal de la fantasía... ¡Las hadas no existen, no existen, no existen!...Ups, mierda.
2. Hijo mío, tu mami te va a cantar algo...: La tragicomedia tiene estas cosa mundanas, lo mismo lloras que ríes... Igual te da por un Shakespeare que por un Python... La cuestión a analizar no es esa, en definitiva, sino el empeño enfermizo de una madre por captar con la cámara las virtudes expresivas más eclécticas de su bebé... aunque eso implique que a la criatura le de un ictus... Pobrecillo.
L
3. Pasarela infernal: Cuando uno se enfrenta a una nueva pieza audiovisual sobre modelos, lo primero que acude a la mente suele ser la torpeza oral e intelectual de sus protagonistas... Pero nunca imaginas que el el abanico de posibilidades es mucho más amplio; siempre quedan, digamos, opciones menos ortodoxas pero igualmente estimulantes ¿A qué se debe este deleite por el mal ajeno? ¡Que me traguen los infiernos!
4. "Hoy lo voy a petar... va por mi Nicaragua querida": Criatura de dios, si querías volar existían alternativas menos arriesgadas que una Gala Nacional de "Miss Gay" en Nicaragua, seguida por lo más granado del glamour, la caspa y el frikismo planetario... por no hablar de la población integral de tu pueblo natal, a las afueras de Managua. Y el caso es que lo intenta, ella lo intenta. Pero esos malditos tacones made in China...
5. "Veamos, entonces dices que eres...": Darks, la chiquilla dice que es darks... y se marca un monologazo que ya lo quisiera la Antonia San Juan... No os lo destriparé demasiado, porque es un auténtico y genuino documento freak...
7. "Madre chisposa vs hijo acobardao": Una vez más se vuelve a constatar que la vida es tragi-cómica, todo depende de la vivencia y del filtro que cada uno aplique a su experiencia vital. A la madre le va la marcha que no veas y al hijo sólo le falta escurrirse en plan "coyote" con nube de polvo marca ACNE... Misma historia, distintas reacciones. Me parto y me mondo.
8. "Esas maravillosas criaturas": Ains, me encanta revisar los clásicos... Y se me hace inevitable acudir a los de temática periodística apartado "bizarradas" jajaja... Porque ya me diréis que narices hace este tipo de esa guisa rodeado de avestruces, cuando de toda la vida se sabe que la lían parda antes de que quieras darte cuenta... En fin y el tipo mira que le echa ganas, pero...
9. "Los bomberos están bien dotados... sí señor": La verdad es que este político ha despertado mi simpatía en un momento imposible y de nula predisposición personal a dedicarles un segundo a la chusma-casta esta... Pero cierto es, que la situación es cómica y teatral y que el tipo se desenvuelve con una naturalidad pasmosa en una de esas situaciones incómodas que la sosería media de la política nacional sería incapaz de salvar ni con buena voluntad.
10. "Se masca una tragedia... y los dos lo saben": El otro aspecto a analizar es el de la pérfida mente que maquina este tipo de escenas en su cabeza, utilizando a algún colega suyo, confiado y fiel, para grabar el vídeo que le eleve como el genial creador del documento friki, mientras su víctima,el pobre Edgard, es canonizado como esa"alma cándida y chingada, güey!
Etiquetas: TRAVELLING
ESOS MARAVILLOSOS SERES,
FREAKS,
GENTES,
OPINIÓN
domingo, 30 de noviembre de 2014
GERDA LINDQVIST
jueves, 13 de noviembre de 2014
ESOS MARAVILLOSOS SERES (II)
Hoy
queremos recordar
A
un ser de voluntad incuestionable
En
el noble arte de sustraer
Materia
prima viva
Directa
de la barriga
De
una madre narcotizada.
Hoy
sin rencores, ni movidas
Enviamos
nuestra plegaria
A
la carismática, diplomática
Y
fielmente dogmática
Hermana
de la caridad
Que
haciendo alarde de su don
Cual
Robin Hood con sotana
Arrebató
sin compasión
Y
porque le dio la gana
Cientos
de bebés sin futuro
A
unas madres descarriadas
Que
tuvieron la osadía
De
dar a luz aquel día
Ante
la impertérrita mirada
De
nuestra gran Sor maría.
Sor
María, bonica
Como
no pudimos en vida
Conocer
tus secretos
Porque
te fuiste enseguida
Cuando
llegaba el momento
De
confesar que lo hiciste…
Sin
remordimientos…
Te
quiero enviar un pensamiento.
María,
te pido
Que
allá donde te hayas metido
El
juicio que caiga en tu sino
Sea
el más capital.
Y
por cierto, querida
A
los niñitos del limbo
Me
los dejas tranquilos. Amén.
martes, 28 de octubre de 2014
ITACIA Y FRANLIA (RAICES, DESCUBRIMIENTOS Y ALGÚN QUE OTRO REGRESO).
Tenía que llegar el esperado instante de la desconexión, después de un arduo año laboral, plagado de conflictos y trabajando intensidades inhumanas... la luz quiso acompañarme en una particular road movie por tierras familiares y desconocidas...
Un viaje repleto de capítulos por leer, anécdotas de esas que uno llega a sufrir pero que se transforman en anécdotas de cierta
comicidad con el paso del tiempo. Buen clima, no excesivo calor y paz interior, buscada y cultivada durante dos semanas. Esto ha sido
en breves trazos mi periplo estival. Conocimos a Marcel en Barcelona, un bebé que lloraba mucho y con rabia bajo una desmesurada atención de sus padres, tan cegados con el cuidado riguroso y enfermizo que no podían ver que el niño no se alimentaba bien con la leche materna. Días después supimos que le habían iniciado en el maravilloso mundo del "bibe"y todo comenzó a ir mejor. Marcel sonrió. Nos detuvimos en Collioure, tierra de
Descubrimos con estupor lo cara que es la Costa Azul, sus autopistas, sus servicios y cómo la gente pudiente acude como abejas a la miel en un enjambre de sofisticación y frivolidad que a mi, entre nosotros, me tira para atrás. Marsella nos acoge en su esplendor portuario, decadente y un tanto mafioso mientras atardece con unos tonos anaranjados, difícilmente olvidables.
Ajenos, en nuestro desconocimiento, a una jugada- carambola que nos tiene preparada Booking, "ese gran amigo cibernético de reservas hoteleras". La casa rural que habíamos reservado cerraba puertas y atención a las 18h... Mientras paseabamos inocentemente por las calles de Marsella... eran ya las 20h y nada nos hacía sospechar que: 1- El coche estaba encerrado dentro de un parking urbano 24horas chapao a cal y
canto. 2- Booking nos ofrecía como alternativa un hotel de 280 euros... 3- Las llamadas nos costaron alrededor de 60 euros... y perdimos otros 50 de la reserva del hotel y... 4- La noche ya oscura se cierne sobre nosotros y el gps deja de funcionar... Perdidos en mitad de Provenza, nos ocultamos en el claro de un bosque y dormimos bajo la luz de la luna llena, con una imaginación desbordante y demasiado cine de psicópatas a cuestas. Toda una fiesta de osibilidades macabras en el interior de un coche.
Al día siguiente, con las legañas aún persistentes y
nuestras mejores galas, es decir sin ducharnos y con la ropa del día
anterior... Nos vamos a conocer la jet set de Mónaco. El Principado resulta ser un exceso bien vestido y luminoso, no exento de algún rincón hermoso alejado del clásico Lamborghini amarillo. La tumba de Grace y sus carreteras zigzagueantes me hacen pensar en la belle epoque de un lugar ciertamente plastificado que en otro tiempo fue la elegancia personificada. Pero con una mañana suficiente, vaya. De ahí a Génova, sucia, caótica, muy viva y con unas calles repletas de historias a las que me engancharía sólo por curiosidad. Imposible orientarse por esas calles... Quien nos iba a decir que dos meses después iba a llegar el desastre por culpa de unas inundaciones. De ahí a

laToscana, sólo queda un paso... pero llueve tanto, hay tanta niebla y esos viaductos están tan altos... Pánico a las alturas, ya os lo digo. Agotador llegar hasta Lucca. Pero una vez en casa de la zia Ilva... buena pasta, agradables charlas estivales, el italiano reactivándose en la memoria y excursiones todos los días... A San Giminiano, un pequeño parque temático medieval con sus torres-rascacielo y el mejor helado del mundo. A Volterra, más genuina y auténtica... más profunda y menos saturada que su rival turística más inmediata. 

Un lugar al que volveré sin duda, para respirarlo, sentirlo y comer su pescaito frito. Turín, nos pareció poco estimulante, apagada y gris y ni siquiera la Sábana Santa logró paliar esa sensación...total, por un trapo manchao... jejeje... De ahí a cruzar los Alpes, pero no por el túnel de Fréjus que cuesta una pasta aunque accedes rápidamente a tierras galas... El dueño del hostal nos recomendó una ruta alternativa bordeando el lago del Mont Cenis y la verdad es que fue un regalo para los sentidos. Después quedaba una larga ruta por carreteras secundarias hasta el hogar materno, la tierra de mis ancestros... mi lugar en el mundo del que tantas veces os he hablado. Allí, rodeado de esencias familiares, presencias cercanas, imágenes revividas y búsquedas imperecederas, viví el placer de la soledad y el silencio, para acallar voces internas que persistían en reivindicar su afán de protagonismo, muy a pesar de mi necesidad. Pero esa es otra historia... Quedan las imágenes... Que lo disfruten.
martes, 14 de octubre de 2014
PUTOS NAZIS DE MIERDA
Una vez más el
abuso, una ocasión más para aplastar a los débiles con nuestra estúpida
supremacía humana, ficción que creemos cierta casi por definición. Pero cuando
el planeta ruge su ira y nos pasa factura preferimos justificar las lágrimas
que vertemos implorando a los dioses para que nos salven de las tragedias...
Somos incapaces de calmar la impaciencia, esa ansiedad por controlarlo todo,
por abanderar esta recia sabiduría que nos hace creer que somos los únicos,
evolucionados e inteligentes seres de la galaxia. Hoy, antes de barrer sin
miramientos una araña, mientras limpiaba, preferí recogerla con cuidado y
sacarla a la calle... Nada extraordinario, simple hábito... Me recuerdo todos
los días que no soy único, ni tan evolucionado, ni tan inteligente como me
creo. Llego a casa ahora, después de trabajar todo el día y con mi pensamiento
en forma de EXCALIBUR... Y su cara implorante en ese sofá, su sofá, su soledad
y su incomprensión. Se me revuelven las tripas. La noticia, ya es noticia.
Somos más ratas que las ratas, la cuarentena debiera aplicársenos todos los
días por ese empeño constante en someter a la vida y los vivos a este capricho
ridículo de conducir a quienes decidimos y cuando decidimos a un juicio
unidireccional sin partes ni sensatez. Deseo la muerte política de Ana mato.
Merece desaparecer de nuestras vidas, por avocarnos con su criterio negligente,
fascista, casposo y pro-católico a una situación lamentable... Es mejor
movilizar una nación por la vida inestable de un religioso español en el África
ecuatorial, a quien podrían haber atendido grandes especialistas sin correr
riesgos innecesarios, que analizar minuciosamente un perro que puede ser
depositario de pistas considerables ante esta epidemia terrible... Y que no ha
elegido estar así, como esa enfermera, su marido o el religioso español... La
diferencia la sabemos todos. Estoy triste e indignado, EXCALIBUR es un nombre
poderoso... Su fuerza está en todos aquellos que creemos que no somos más
importantes que un árbol, una araña o un perro que dibuja preguntas sin
respuesta con su mirada. VERGÜENZA. Y para aquellos que se empeñan en acentuar
el hecho de que no es comparable con la tragedia humana... yo les contesto:
"Tenéis razón, nosotros seguimos siendo los depredadores más despiadados
del universo".
lunes, 6 de octubre de 2014
IN THE FLESH
Estoy todavía conmocionado. Acabo de asistir al nacimiento de una hermosa creación. Crear no es tan sólo un acto de fe, o una carambola más o menos intencionada de hacer espectáculo o mero entretenimiento, tampoco es la búsqueda metafísica y tediosa que algunos se empeñan en tildar de genuina sólo por reflexionar sobre los avatares de la vida. Crear es reinventar, dar forma, regocijarse en aspectos estéticos que den apariencia de verdad a aquello que se quiere contar por muy fantasiosa que resulte la trama, crear es implicarse con los sentidos propios para despertar los ajenos. Crear es ese compromiso incuestionable que se adquiere con una historia, efímera o continuada en el tiempo. Y es por estas razones, que aquí expongo, por las que me postro ante la mente CREADORA de "In the flesh".... el británico Dominic Mitchel. In the flesh es una vuelta de tuerca inteligente, alejada de los convencionalismos del género zombi, que conduce al espectador por terrenos viscerales dejando vísceras bastante de lado, todo sea dicho, y centrándose en el complejo análisis social y jerárquico de una civilización post-apocalíptica dividida entre integradores y fascistas, humanos y pútridos... Un universo de conflictos, preguntas y búsquedas que lleva a sus personajes al límite, haciendo del trato a la diferencia el eje central de una reflexión que desborda sensibilidad y buen hacer porque habla de cosas de verdad, de esas que me mueven los cimientos... Habla del miedo a lo desconocido y la parálisis social, de la hipnosis que ejercen los poderes fácticos sobre la ciudadanía, de la hegemonía del culto al cuerpo, habla de la crisis existencial que se instala en el ser humano cuando es incapaz de decir "no", habla del empeño humano en etiquetar por encima de las voluntades individuales, habla de xenofobia, racismo, de los movimientos extremistas que la gente necesita instaurar para callar las voces imperativas... Habla del amor a todo aquello que es insignificante pero real y cuestiona las estructuras familiares arcaicas que no permiten incipientes y hermosas manifestaciones de familiaridad bajo pieles que incomodan... Podría seguir y no acabaría nunca... A parte de que la primera temporada (sólo tres capítulos) es una obra maestra de la televisión de todos los tiempos, he de decir que resulta imposible no emocionarse viéndola, porque en esencia somos todos un poco zombis, porque en esencia somos todos un poco diferentes y la herida universal que compartimos perdura, sigue abierta en cada uno de nosotros... Llamémosle soledad, vacío o abandono... Da igual... En fin... que es absolutamente recomendable el visionado para aquellos que sientan fascinación por quienes tienen a bien movernos las entrañas sin hablar de otra cosa que de la belleza de la vida. Con permiso de la intocable "A dos metros bajo tierra" es lo mejor que he visto en la T.V. Y para aquellos que permiten que sus hijos vean mamarrachadas como "Escenas de matrimonio", "Sálvame" y "Menudos gigantes" y que luego son capaces de escandalizarse ante algo tan instructivo, pedagógico, bello incluso poético como "In the flesh" les diría... queridos, tenéis que verla OBLIGADO.
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